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Quindi, è un mese che Viola non c'è più.

Mi guardo allo specchio e penso che Viola, comunque, era molto più carina di me. Oddio, certo, non era bella. Non lo siamo mai state. Ma c'era qualcosa in Viola di affascinante, qualcosa in come teneva le spalle, in come portava il corpo, nella maniera in cui sporgeva la sua mandibola quando s'arrabbiava. E come si vestiva: Viola sapeva vestirsi. Viola era più magra. Viola era Viola, indubbio. 

Marta Zura-Puntaroni




Io, mi sento insignificante: un gruppo spalla che nessuno vuole ascoltare e che stecca sempre di più mentre il tempo passa, le rockstar non si presentano perché collassate da qualche parte strafatte di roba, il pubblico chiacchiericcia, si annoia. 
Viola dov'è?

Eppure, ammettiamolo, Viola era una provincialotta boriosa senza arte né parte. Ma lo sapeva fare, eh. Viola se ne fregava. Io che ora scrivo, io che ora sono qui, sono una provincialotta boriosa senza arte né parte. Ma non saprò mai fregarmene come se ne fregava lei.

Quindi, è un mese che Viola non c'è più e voi passate il tempo a cercare il mio nome su Google, e quotidianamente mi arrivano mail mail mail che dicono che voi passate il tempo a cercare il mio nome su Google, e mi arrivano mail di gente che vuole fare il mio lavoro, e mi chiede come faccio a diventare come te, e richieste d'amicizia a me, a lei, a Marta, che di amici su facebook non ne ha mai avuti più di trecento e le è sempre andato bene così.

Nuova psicoterapeuta. 
Stanza molto piccola. 
Mi fa mettere la mano sullo sterno e mi chiedo cosa sento e m'invento cose perché a dire il vero non sono capace di descrivere, o forse a dire il vero non sento niente.
Mi chiede della mia vita. 
Cerco di fare un riassunto, di non scordare niente.

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